Styling & Make-Up & Model: Anna Bräu

Frohe Weihnachten! 

Ich weiß, jetzt sollte eigentlich ein Weihnachtspost kommen, vielleicht Fotos von meinen Geschenken oder meinem Christbaum. Leider war ich noch nie sonderlich für so etwas zu begeistern, weshalb ich mich schlussendlich doch lieber für einen weiteren Post mit meiner lieben Anna entschieden habe.

Um aber nicht "nur" Fotos zu posten, möchte ich euch heute auch einwenig etwas erzählen, was ich mir immer denke, wenn ich die Seiten von jungen Modebloggern lese. Ihr wisst, ich bin keine Fashionbloggerin, aber ich bin Fotografin und kenne mich nun doch einwenig mit Bloggen und den Lesegewohnheiten der Leute aus und will daher ein paar Tipps für die Neulinge in diesem Gebiet schreiben. 

Vielleicht interessiert es ja jemanden. ^^
(Wie immer - das hier ist nur meine Meinung)

Wie ihr vielleicht gelesen habt, habe ich seit einem Monat ein Praktikum bei einem Männermode-Magazin namens Vangardist begonnen (ihr könnt es gratis online lesen). Da mir daher im Moment wenig Zeit für eigene Projekte bleibt, habe ich in meiner alten Fundkiste gegraben. Nämlich das schöne an diesem Praktikum ist, dass ich etwas arbeiten darf, wo ich nie gedacht hätte, dass mich dafür jemand einstellt. Für mein Schreiben. Ich darf jetzt Artikel schreiben, die tatsächlich auch veröffentlicht werden und sogar ab und zu auch dafür fotografieren.

Für das Praktikum musste ich mich auch bewerben und dafür musste ich Texte von mir vorweisen. Und jetzt will ich euch einen davon zeigen. Er ist der Prolog zu eine Roman von mir namens Hochadel (ihr braucht es gar nicht googeln - es gibt ihn nirgends zu lesen ;)).

Ein kühler Wind pfeift um die Häuserblocks, erste gelbe Blätter reißt es von den Bäumen. In langen Bahnen segeln sie zu Boden, tanzen zwischen den Füßen der Passanten. Der Sommer vergeht, es wird Herbst in der Stadt. Die Vorstellung von heißen Tee und starkem Kaffee lockt uns in die Kaffeehäuser; hinter beschlagenen Fenstern verstecken wir uns vor dem feinen Regen. Zwischen dem Summen gedämpfter Stimmen, steigt der zarte Duft von Tee auf. Sein Aroma, die elegante Herbe, sein goldenes Leuchten, erzählt vom fernen Ländern, wo der Sommer sich noch versteckt. 

Normalerweise gehöre ich zu den Menschen die dem Sommer nachtrauern und nicht wollen dass er je vergeht. Heuer ist es aber anders. Vielleicht weil die Hitze so lange war, weil man nicht das Gefühl hat, ihn versäumt zu haben, oder weil ich mich darauf freue, wieder lange Nachmittage mit warmen Getränken in Kaffeehäusern zu verbringen. 

Mit meinem Freund zusammen (der das beruflich macht) baue ich endlich meine Website. Auch wenn ich sie so einfach wie möglich halten will, steckt erstaunlich viel Arbeit dahinter! Aber sie sieht schon jetzt ganz traumhaft aus und ich bin so gespannt sie euch zu zeigen. 

Damit wird wohl dann auch hier ein Umbau kommen. Angeblich ist mein Bloglayout veraltet. Bin ich schon so alt und blogge schon so lange, dass mir das gar nicht auffällt? Ich blogge seit über sechs Jahren! Vielleicht wird es Zeit, dass ich mich von dem alten, klassischen Blogaufbau verabschiede und mich anpasse. Mal etwas Neues probiere. 

Fürs Erste geht es jetzt aber einmal auf die Vienna Fashion Week, zum Blogger Pop-Up-Store im Museums Quartier und zu einem Treffen mit einer ganz wunderbaren Grafikerin und Illustratorin. 

Ich hab ganz tolle Pläne für den Blog. Sehr viel Interaktives. Ich sage mal so viel: Goodies, Bildbearbeitung, eure Bilder und Blogs, Texte, Shootings und Überraschungen. 

Der Herbst wird also spannend. Und hier beginne ich gleich mal mit dem ersten Punkt ...

 

Eine Frage an euch Leser: Wer von euch ist denn aus Wien? Wer von euch ist Fashionblogger? Hat jemand Interesse an einem gemeinsamen Shooting? Ich biete meine Fotografie an, ihr eure Mode und Ideen. 

Es würde mich freuen wenn es zu einer Zusammenarbeit mit ein oder zwei von euch kommen würde. Schreibt mir einfach ein Kommentar mit eurem Bloglink und was euch an Mode interessiert. Anmerkung: Ihr müsst natürlich nicht selbst Model stehen, wenn ihr nicht wollt. Ich schreibe gerne auch eine Agentur an - um das kümmere dann ich mich.  
(Für die Aktion müsst ihr kein Follower von meinem Blog sein, oder meinen Link wo posten, wie bei Blogvorstellungen - einfach kommentieren.)

Bis bald!

P.S.: Das Foto oben habe ich letzten Winter gemacht. Es kommt immer wieder vor, dass ich einwenig Foodphotography mache, weil ich da so schön alleine vor mich hin arbeiten kann ;)

Model: Mariella H.

H&M: Sophia Herrman

Der Pate

von Serina Berg

Die Sonne steht bereits tief, nur ein Hauch scheint sie noch vom Horizont zu trennen. Mit halb geschlossenen Augen sehe ich ihrem Untergang zu zwischen den kränklichen Stämmen alter Pappeln. Die Luft vibriert von dem Gesang der Insekten, ihrer Geschäftigkeit im Gegensatz zu meiner eisigen Starre. Mein Atem geht langsam ein und aus, bringt mit sich den Geruch des Lavendels, der hier überall wächst. Ein Familiensymbol zwischen steinernen Mausoleen und vergessenen Gruften. 

In mir herrscht Gleichgültigkeit, so als hätten die Ereignisse alles hinfortgespült und nichts als die ruhige Oberfläche einer farblosen Unberührtheit zurückgelassen. Ich warte. Weiter und immer weiter, bis Zeit für mich keine Bedeutung mehr hat. Selbst als die Dunkelheit hinter mir aufzieht und mir signalisiert, dass es Zeit ist zu gehen, verharre ich. 

Dann endlich höre ich ihre Schritte. Das Rascheln von Kleidung, das Knirschen des Kies unter unzähligen Schuhen, das verhaltene Gemurmel zwischen den mühsamen Schluchzern. Als ein Tross kommen sie den Weg hinauf, Frauen und Männer, gehüllt in schwere, schwarze Stoffe, hochgeschlossen, Gesichter unter Schleiern und Gefühle unter starren Masken menschlicher Züge verborgen. Ganz am Anfang die Träger mit dem Sarg, dahinter die Witwe, stolz und unbeugsam, hart. Dahinter ihre Kinder und dahinter sie. Nur auf sie warte ich. 

Im letzten Licht des Tages erstrahlen ihre weichen Gesichtszüge, sie verbirgt ihre Verletzlichkeit nicht unter einem Schleier. Ich sehe ihr Gesicht vor mir, das halb in der Dunkelheit liegt, ihr Gesicht aus meinen Erinnerungen, die wie Geister aus meinem Innern aufsteigen. Die blauen Augen, strahlend wie ein klarer Sommermorgen, ihr Lachen frisch und fröhlich, eine Brise unter dem Schleier meine Gleichgültigkeit. Das dunkle Haar, vom Mondlicht erleuchtet, die Lippen voller Versprechen, voller Verheißungen. 

Während sie an mir vorbei geht, ohne mich zu sehen, beobachte ich jede ihrer Bewegung, versuche sie mir einzuprägen als letztes Bild meiner Sammlung von Erinnerungen an sie, an ihre Großartigkeit, ihr Talent. Als sie die kleine Kapelle betritt, dreht sie sich um, schaut, forscht und bleibt an der Stelle hängen, an der ich stehe. Ich möchte ihren Namen rufen, zu ihr gehen, doch ihr Blick schweift weiter und mein Verlangen verschwindet, wird zu einem sanften Pochen im Hintergrund genauso wie der Schmerz. 

Als die Dunkelheit der Kapelle sie verschluckt, drehe ich mich um und gehe, unbemerkt und ungewollt. Angefüllt mit unerfüllbarer Sehnsucht nach einem Leben, das ich niemals führen werde. 

Der König ist tot, lang lebe der König.

P.S.: Heute habe ich die Bilder mit Flickr hochgeladen - was meint ihr? Besser so?

Ich habe euch ja versprochen ein paar Texte aus meiner alten Sammlung zu geben und für den Start habe ich Skull ausgewählt. Den Roman habe ich mit 17 geschrieben und nie beendet, doch er verfolgt mich immer noch - vielleicht greife ich ihn irgendwann wieder auf. Was ich vielleicht dazu sagen sollte - ich hatte immer schon eine große Vorliebe für alles Sonderbare, Mystische, Düstere. Auch die Erzählform ist etwas verworrener hier. Ich hoffe ihr mögt es trotzdem.

Genre: Fantasy/Drama

P R O L O G .0

Ich hatte nicht bemerkt wie er gekommen war. Vielleicht saß er schon eine Stunde dort im Sessel und beobachtete mich, vielleicht auch erst ein paar Minuten. Auch konnte ich nicht sagen, ob er durch die Türe gekommen oder einfach plötzlich da war. Still und schweigsam wie so oft lehnte er in dem antiken Stuhl, die Beine nachlässig übereinandergeschlagen. Eine Strähne seines langen Haares fiel ihm in das Gesicht, doch er ließ sie dort, seine außergewöhnlichen Augen weiterhin auf mich gerichtet. Unbewusst strichen seine Finger über den Knauf seines Spazierstockes und ich wunderte mich wieder einmal wie menschlich er doch war. 

„Was schreibst du da?“, fragte er und deutete mit dem Spitz seines Spazierstockes auf meinen Schreibtisch. Einen Moment lang zögerte ich, doch da erhob er sich und kam auf mich zu. Ich behielt meinen Blick weiterhin auf das Buch vor mir gerichtet, dessen Seiten sich mit meiner feinen, geschwungenen Schrift füllten. Schließlich legte ich den altmodischen Federkiel zur Seite und horchte nur noch auf seinen Atem und Schritte, als er hinter mich trat und aufmerksam einige Zeilen las. 

„Memoiren“, antwortete ich schließlich, obwohl ich dieses Buch nie als ein solches bezeichnet hätte. Nachdenklich las ich selbst noch einmal ein paar Zeilen und ich merkte, wie meine Gedanken abschweiften weiter zurück in die Vergangenheit. Seine Körperwärme, auch wenn sie nur schwach war, regte meine Erinnerungen an, bis ich wieder seine Stimme hörte. 

„Für was schreibst du sie? Es wird dich keiner verstehen.“ Er hörte sich nicht ärgerlich oder tadelnd an, seine Stimme war ausdruckslos wie so oft, nur mischte sich etwas wie Mitgefühl dazu. 

„Keiner wird den Sinn deines Lebens verstehen. Dein Streben nach Freiheit. Dein Ziel.“ Ich erhob mich aus dem großen, lederbezogenen Lehnstuhl und zupfte meine Manschetten zurecht. Als ich wieder aufsah, langsam und ohne Eile, trafen sich unsere Blicke. Er stand nur noch eine knappe Armlänge von mir entfernt und beobachtete mich auf seine seltsam genaue Art. 

„Nur ich kann dich verstehen. Denn ich bin der Einzige der dich wirklich freimachen kann und ich bin schlussendlich auch dein Ziel“, sprach er weiter, seine Stimme schwang ruhige durch den Raum und blieb noch Augenblicke lang in der Luft hängen wie ein fernes Echo. Draußen rauschten die Bäume, als ein Windhauch ihre Blätter erzittern ließ. 

„Wahrscheinlich hast du recht … Als Letztes wird wohl der Tod mein Ziel sein, der mich dann für die Ewigkeit frei macht“, antwortete ich. Mein Blick wanderte zu den Fenstern und auf die nächtliche Straße, wo über all die Menschen schliefen, alleine mit ihren Träumen.

K A P I T E L .1 

„Warum hat ein so gut aussehender Mann wie Sie noch keine Freundin?“ Janes Blick ruhte forschend auf ihm, doch Radon erwiderte ihn nur stumm. Denn auf diese Frage gab es mehr Antworten. Und eine davon kannte sie selbst, doch sie wollte es aus seinem Mund hören. 

Im Fenster neben ihnen spiegelten sich die Lichter des Restaurants, gebrochen in den Rotweingläsern, auf polierten Silber und goldenen Uhren. Die Scheinwerfer von vorbeifahrenden Autos, reflektiert durch die zurückgebliebenen Lacken des Regens, der vor einigen Minuten verklungen war, brachten die Tropfen an der Scheibe zum Funkeln. Das nächtliche New York war in ein leuchtendes Meer aus Lichtern und Reflexionen getaucht, ein prachtvolles Farbenspiel aus gelb,  rot, blau und grün. Ampeln, Autos, Anschriften und Straßenlaternen. 

Versunken über die Betrachtungen, hatte er kurz vergessen, dass sie immer noch auf eine Antwort wartete. Schließlich hob er einen Mundwinkel zu einen spöttischen Lächeln und deutete auf sein rechtes Augen – oder die Stelle wo es hätte sein sollen. Nun wurde sie nur von einer ledernen Augenklappe verdeckt. 

„Ach das ist doch keine Antwort!“, rief sie aus und lachte ihr freundliches, fröhliches Lachen. Es war ein schönes Lachen, nicht zu schrill, nicht zu auffällig. 

„Was wollen Sie denn hören?“, fragte er und sie sah ihn aus großen, braunen Augen an. 

„Vielleicht … dass Sie Frauen meiden, weil bis jetzt fast alle ein ziemlich schlechtes Schicksal ereilt hat“, schlug sie vor und entwaffnete ihre Aussage durch ein schelmisches Lächeln. 

„Wie viel von meinen Aussagen kann ich dann morgen in der Zeitung lesen?“ Über die Jahre hatte er gelernt, dass man mit Journalistinnen nicht viel über Privates sprechen sollte – vor allem wenn man sich sicher sein konnte, dass sie sich nur mit einem trafen, weil man interessante Informationen liefern könnte. 

„So schnell geht das nicht“, wehrte sie ab und er nahm einen Schluck aus seinem Glas. 

„Wenn ich wirklich etwas mit den Morden an den jungen Frauen zu tun hätte – warum gehen Sie dann das Risiko ein, sich mit mir zu treffen?“ Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und stellte mit geringer Überraschung fest, dass es ihm Spaß machte mit ihr zu reden und diese kleinen verbalen Ringkämpfe auszufechten, die doch immer spielerisch und neckend blieben. 

„Sie umgibt das dunkle Geheimnis wie eine schwarze Aura. Ich kann das spüren. Und es ist verlockend … ein Geheimnis hat immer etwas Faszinierendes – vor allem für uns Frauen“, antwortete sie. 

„Also werde ich in Ihren Artikel die Rolle des düsteren Liebhabers erhalten?“, fragte er und sie kicherte amüsiert. 

„Soweit waren wir doch nach gar nicht …“, meinte sie, aber in ihren Augen funkelte etwas verräterisch. 

„Ich meinte der Liebhaber der armen, ermordeten Mädchen“, erwiderte er und nun errötete sie endlich. Auf ihren hübschen Wangen flammte rot der Scham auf und er lächelte, zufrieden über den kleinen Sieg. 

„Werde ich auch mit leidverzerrten Gesicht morgen in einer Gasse gefunden?“ Sie verlagerte ihr Gewicht, überschlug die Beine und sah ihn herausfordernd an. 

„So schnell geht das nicht“, zitierte er sie und beugte sich über den Tisch zu ihr. „Auf jeden Fall das was den Mord angeht. Aber Sie können, wie die armen, ermordeten Mädchen morgen in meinem Bett aufwachen“, schlug er vor. 

„Sie haben aber auch überhaupt keine moralischen Probleme“, tadelte sie ihn, doch das Ja klang in jedem Wort mit. Sein Blick wanderte in ihren Ausschnitt und auf ihre perfekten Brüste. Doch er kam nicht zu einer Antwort. 

Ein Schrei zerriss die ruhige Atmosphäre des Restaurants, die sittlichen Gespräche und sanftes Geklapper von Bestecken. Es war kein wohliger Schrei, keiner aus Wonne, Freude oder Liebe. Schieres Entsetzten und Leid formte den Klang und ließ ihn über die Straße in das Restaurant schallen. 

Geschocktes Schweigen breitete sich aus, die Gäste warfen sich verwirrte Blicke zu. Die Ersten erhoben sich und suchten nach der Ursache. 

Ein Schuss platzte in die angespannte Luft und sein Echo blieb noch lange in den Ohren der Menschen. Er brannte sich in ihr Gehirn und nun zeigte sich auch Entsetzten auf ihren Gesichtern. 

Radon sprang auf und eilte zu der Türe des Restaurants, riss sie auf und stürmte in den feinen Nieselregen, der sich über New York senkte. Die Welt hielt den Atem an, die Leute standen herum, starrten. 

Wenn er schnell war konnte er ihn noch erwischen. Denn als er den Schrei gehört hatte, wusste er was passiert war. Und doch hatte ihn sein eigener Schreck an den Sessel gefesselt und ihn nur hilflos einen weiteren Mord geschehen lassen. 

Da hörte er leichte Schritte ihm folgen. Jane lief ihm nach. Doch er ignorierte sie und eilte auf eine düstere Seitengasse zu. Dort lag die Leiche. Die düsteren Schatten verrieten das Versteck. Es würde nicht auf heller Straße geschehen, denn man würde ihn sehen. 

Und da roch er es schon. Den Gestank von Tod, Blut und Kugelfeuer. Die Leiche selbst war eine junge Frau. Sie lag mitten in der kleinen Gasse, außerhalb des Lichtkegels der Straßenlaternen. Ihre weiße Bluse war offen, der BH zerschnitten und ihr Busen lag frei. Blut war über ihren nackten Oberkörper verspritzt. 

Er kannte die junge Frau – was ihn nicht gewundert hatte. Eine Nacht lang hatte er sich mit ihr vergnügt, doch seither schlich sie hinter ihm her, getrieben von Eifersucht auf die anderen Frauen, die er traf. Und nun war auch sie tot. Er hatte schon gedacht, sie bliebe verschont... 

Sie hatte sich selbst ermordet. Ein Schuss in den Kopf. Er hatte eine scheußliche Wunde hinterlassen und überall Blut und Gehirn verteilt. Doch die Pistole fehlte. Sie war wieder mitgenommen worden. 

Er richtete sein Augenmerk auf ihr Gesicht, obwohl er sich eigentlich den Anblick ersparen wollte. Pures Leid und tiefste Trauer stand darin geschrieben. Als hätte sie den ganzen Schrecken des Lebens und die ganze Hässlichkeit der Welt gesehen. Aller Liebe beraubt. Es stimmte wahrscheinlich auch. 

Neben ihr lagen Glassplitter im Blut. Auch ohne sie zusammenzusetzen wusste er was sie ergaben – einen gläsernen Ball. 

Da spürte er ihn. Seine Ausstrahlung und seinen Blick, eindringlich und höhnisch. Abrupt drehte er sich um, seine Augen wanderten über die Straße. 

Dort stand er, angeleuchtet vom Leben der Stadt. Sein altmodischer Umhang und sein Haar wehten im Wind und gaben ihm etwas Gespenstisches. Er war wunderschön – auf seine ganz eigene Art. 

Neben Radon keuchte die junge Journalistin auf und er wandte für einen kurzen Moment den Blick von ihm ab. Als er wieder aufblickte, war er weg. Der düstere Engel des Todes war verschmolzen mit der Nacht und zog sich zurück um zum nächsten Schlag auszuholen. 

Wenn es euch gefallen hat und ihr mehr lesen wollt, sagt es einfach ... Wenn nicht dann werde ich nächstes Mal einen anderen Roman von mir euch vorstellen - hab noch einige auf Lager. Wenn das Interesse an Skull groß genug ist, greife ich den Roman vielleicht wirklich wieder auf und schreibe weiter. 

Bis bald!

Die Faszination der Analogfotografie hat sich für mich erst ganz entfaltet, als ich begann auch die Bilder selbst zu Entwickeln. Wenn man vom Finden des Motivs, über die Kamera, durch die Dunkelkammer, bis zum fertig entwickelten Bild alles mit macht. Wenn man Filme kaputtmacht und lernt wie viele Anläufe es braucht, bis das Foto die richtigen Kontraste hat. 

Ich wandere über die Mariahilferstraße, es ist spät, im Neonlicht streifen nur noch wenige Menschen umher. Neben mir geht ein guter Freund von mir, er erzählt etwas, doch ich höre kaum zu. Über mir, angestrahlt von den Straßenlaternen breiten die Alleebäume ihre Kronen aus. Der Sommer, in all seinen Fassetten scheint in ihnen zu hängen, ich denke an die lauen Abende, wo ich unter ihnen gewandelt bin, die Nächte nie enden wollend.

Heute Abend habe ich mein Armband abgenommen. Es ist eine kleine, dünne Goldkette mit einer goldnen, kleinen Feder in der Mitte. Ich habe sie den ganzen Sommer getragen, doch nun ist das Gold abgenützt, sie verfärbt sich langsam, wie die Blätter im Park.

Ich habe die kleine Goldkette abgenommen, weil ich sie für jemanden getragen habe, eine Erinnerung an ihn, eine kleine Hoffnung in dem Symbol. Aber nun wird es Herbst, ich muss den Sommer loslassen, aufgeben und mich Neuem stellen. Doch ich werde sie aufheben, dass ich ihn nie vergesse und wenn ich ihn vielleicht doch wieder treffe, weiß ich, dass ich ihn nie ganz aufgegeben habe.